EL VIAJE A LA NADA

Cuando alumbra el sol, por la vieja Llanura,
sueltan el olor las flores de penumbra derretidas,
que al parir anhelo errante de penuria,
solícitamente desprenden odio y calumnia,
legando un zafiro austero que minimiza sus arremetidas
dando saltos fogosos de una vida bajo la Lluvia.

Cerca de ahí, un poeta, lejos de turbias miradas, lento
su caminar y raudo su cavilar,
sostiene en mano la luz de su pensamiento
haciendo trazos al viento, donde al apilar
versos escuetos, dispersa cruento
numen sobre arroyos lúgubres y perfumes del pinar.

¡Férreo errante! Aquel poeta saturado de imágenes,
delinea bocetos de sonetos cancinos,
que dejan tintas solares con genes
poéticos, aleteando briosos sobre finos
versos libres, donde cometas como trenes
ingresan tristones al túnel de lirios.

Dentro, la oscuridad arriba y mi basca
-espectro lunar de musas éneas-,
acosa las sierpes en diluvio y hasta
desea dubitativas líneas
entre Ramayanas libres, donde basta
el sánscrito para inducir historias épicas.

Detrás del túnel, su salida reluce
luces de otrora, olvido de ahora,
donde solo un rayo de sol induce
mi pluma a dar comienzo a su flora;
toda una hojarasca al viento luce
un rocío pedestre ante mi alma que llora.

ARTE POÉTICA

Libre como el cometa en el cosmos métrico,
es la sentencia alusiva a mis Auroras tenues
que en solsticio meditan colores fúlgidos,
tras idear un proyecto íntimo de mi Pensamiento.

Ello es complejo y demanda la Confusión
para seguir hilando metáforas representantes
de todo tipo de construcción, de la historia
emergente en un trazo presente con sentido profundo.

Para ello, meditabundo elucubro un discurso
desprovisto de Color, laudo que dicta el bogar
sibilino sobre mar de Imágenes promisorias,
convergiendo el Matiz sereno de mi poético arte.

Los trazos repentinos irrumpen cual fontanar de creación,
¡oh pináculo de inspiración encendido por vestigios!
Minúsculos Signos históricos arredran la multitud
de Ideas emanadas con libertad musical, antes que nada.

Bajo armonías del Matiz la pluma suelta los Versos,
es cuando la Palabra se forja en cadencia fogosa,
coloreando prólogos cerca al umbral de Rima,
que tan ansiado corazón del Poeta halla Poemas.
¡Desmentidme los poetas, si un verso genuino
no os ha sacado una musicada lágrima!
¡Y al palpar hemistiquios y cesuras,
libre, el verso no logra sucumbir ante idealizaciones!

Por ello, es preciso desentrañar el nodo de nuestra alma,
conocerla para no describir realidades incongruentes,
pues un verso escrito en la blanca llanura,
expelería sinsabores de Belleza sobre Azur.

Tentativo suena la perfección bajo presión,
sin embargo, suelta tus sirgas espontáneas,
fuente de gloria y de satisfacción, hasta alcanzar
el verso primigenio cual caótico Trazo de tu Ideal.

Asir las Formas sensibles como dinámicas poéticas;
hilvanar las subformas de metáfora plena;
acantonar brillo emergente; asociar libre y bello del Trazo,
donde intercede la Gran Metáfora en el devenir escritural.

Construído el verso, enarbolad las imágenes
abandonadas en todo recuerdo estival;
cambiad la pesadumbre citadina en trozos agrios
de tinta asperjada que caen desde la cima de tus ideas.

Canta tus versos natátiles sobre un bajel undívago;
decide viajar sereno en el oleaje perezoso de la mar
bajo el velamen poético de todo poema viajero,
que algún día en otoño oscilará la hojarasca de tu alma.